Señales...

Sabado, 5:00 de la tarde, afanoso intento de ponerme manos a la obra con todo ese montón de apuntes que hasta el momento solo han sido una pila de papeles sobre la mesa...
Coincidencias de la vida, mi vecinilla de unos 7 años que vive en la casa pegada a la mia se llama Lucía...
Su hermano, de un par de años más, empieza a tener inquietudes musicales y al muchacho se le da de perlas aporrear la guitarra e inventar un sin fín de acordes de lo más sonantes...
Pues eso, yo poniendo toda la fuerza de voluntad con la que cuento, renunciando a mi siesta sabática con el fin de hacer algo productivo...y a todo esto empieza a entrar por la ventana una melodía de acordes intocables y repititivos, y un intento poco talentoso de canto de una voz gallito-blanca gritando a los cuatro vientos una y otra vez: "Lucíiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiia, chupameeeeeeeeeee un pieeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee"

Obvio dejé los apuntes donde estaban y salí a tomar el fresco.
Que digan que las señales no existen.... quien vea extraño que deje en manos de dos niños con aspiraciones a popstar mi futuro académico esque aún no cayó en lo poco cuerdo del mundo

Una madrugada cualquiera, va alguien y te dice: "Sabrías escribir tu mente?". Y ante tan ambigua proposición y la combinación de no tener nada que perder aparte unos minutos de sueño, decido probar con algo tan ridículamente ambicioso que parece divertido.
Mi mente? A las cinco de la mañana, si queda algo de ella sin duda no hace más que estorbar...


"Vuelve, vuelve otra vez...vuelve...

A sabiendas de que sin ello no sería,
que no hay avión que vuele sin piloto.
Y aún así añora el vuelo kamikace,
para volver a la intimidad donde no hay palabras,
donde los pensamientos no crucen.
Donde pueda ser,
sin poder pensar.
Una colmena que no calla,
trabajando en fingido silencio,
estrellando sus avispas,
sin dejar oír las voces fuera del mando.
Traicionando sólo por ser
aquello que nunca podrá nacer mientras sea.
El instinto.

Confidencial

A menudo recibo e-mail absurdos, cientos de correos ya sean publicitarios, ya sean ofrediendo trabajo en extrañas compañías internacionales...normalmente, la vida de estos correos en mi bandeja es bastante leve, y son borrados sin siquiera abrirlos. El caso esque el otro día recibí un correo que sin saber porque llamó mi atención, el título del mensaje era "desperately in need of your help"...y ante tan desesperado título me entró curiosidad. Al abrirlo me encontré un mail, no corto precisamente, escrito en inglés y enviado por un tal capitán del ejército americano en Irak.
Tras empezar a leer no podía creerlo, y así hice, no lo creí, pero la historia de tal correo, sin importar si es verídica o no, cuanto menos me hizo entrar por unos minutos en una interesante y disparatada película bélica. A continuación os dejo traducido el correo:

"Querido amigo:
Con la desesperada necesidad de asistencia, he reunido el coraje necesario para ponerme en contacto con usted. Me encuentro actualmente en Irak, con una plataforma de marines americanos; encontré su dirección en un diario de direcciones. Solicito su asistencia para evacuar la suma de 500.000 Dólares, lo más lejos posible, de forma que pueda asegurar que va a estar segura con usted hasta que yo termine mi servicio aquí. No se trata de dinero robado, y no implica peligros el verse envuelto.
FUENTE DEL DINERO:
Algun dinero y divisas fueron descubiertos en barreños de munición localizados cerca de uno de los antiguos palacios de Saddam durante una operación de rescate y todas las partes presentes decidimos repartir el dinero entre nosotros. Esto es un poco ilegal pero, sabes que? No existe compensacion que podamos recibir por jugarnos la vida en este agujero del infierno. La cantidad anterior me fue entregada como mi parte en el reparto, pero guardar ese dinero puede convertirse en un problema para mi. Por eso, con la ayuda de un contacto alemán lo guardo en su oficina, ya que allí goza de cierta inmunidad. Tiene posibilidad de llevar el paquete fuera, a una localización segura. Él no sabe el contenido real de este, piensa que pertenecia a una chica asiatico americana que murió en un accidente aéreo antes de poder entregarlo y me confió el envió a su familia. Existe una forma segura de llevar el paquete fuera, a un país seguro para que lo puedas recojer y comentaré esto contigo cuando esté seguro de puedo contar contigo para asistirme.
Con toda mi insistencia te pido que no comentes esto con terceras personas. Entiendo que puedas tener motivos para rechazar esta oferta, en ese caso por favor destruye este correo ya que la información aquí contenida puede comprometernos a ambos.
No sé por cuanto tiempo estaré aquí, afortunadamente y después de años corriendo, he sobrevivido a dos ataques con bombas suicidas, por la gracia de Dios y otras razones. Le mencionaré más tarde el mecanismo por el que me podrá prestar ayuda.
Por favor contacte conmigo en mi e-mail personal para más información."

Espero que os halla gustado la historia del capitán, ya sabeís, si desaparezco ó han sido los iraquíes o me he fugado con los 500.000 dólares :)

El "Síndorme de la Burbuja Inmigrante"

Gente de seis nacionalidades distintas en un país ajeno a cualquiera de ellas, donde los jóvenes siguen con emoción la MTV, en los bares corean el "Ala Madrid" y todo el mundo aspira a ostentar antes de volver a casa a cenar pan con sopa.

Quince personas atrapadas en una burbuja inmigrante, decepcionados con todo lo que les pueda ofrecer ese lugar, con el jefe como único contacto con la realidad, con fuerzas recicladas para empezar cada día.

Gente que huye cada fin de semana a cualquier otra ciudad que quiera ofrecerles algo, que regresan los domingos reiterando el mal acierto que fue ese lugar de residencia, cargados de energía furtiva que desaparece nada más empezado el lunes. Luego pasan otra semana planeando algo que les aleje de allí por unos días, un mes...

Alguién colgó banderolas por la casa, tapa-caña para todo el mundo, rebujito y flamenquillo ligero. Brillo en los ojos y ganas de reír. Pasadas las doce, Cenicienta acompaño a su casa a todos y sin pena ni gloria siguen por allí.

Y así van pues, intentando hacer de la rutina un arte, mientras ahí fuera es una devoción. Intentando recordar a los otros lo que tanto cuesta recordar.

La realidad es algo tan subjetivo que no importa el lugar o el momento. La realidad hace a la persona...y nosotros queremos hacerla a ella, casi peor que el huevo o la gallina...me pregunto que habrá llevado a trece personas a decidir sentirse atrapadas por un año, relamiendo heridas.

Quizás esto es adaptación, estar lejos de todo lo que siempre fueron, añorar tanto que cualquier otro lugar parezca mejor, formar el club de los tristes para tener algo en común con lo que tarde o temprano empezar a hacer algo por allí.

Y pasa el tiempo, y las cosas pasan de cambiar, y los que se mueven dentro de esa burbuja inmigrante van viendo pasar vidas por el espejo, esperando un día que todo acabé, que los trenes pasen tan despacio que puedan subir a uno de un salto.

Y empezar a ver las cosas pasar lentamente