Gente de seis nacionalidades distintas en un país ajeno a cualquiera de ellas, donde los jóvenes siguen con emoción la MTV, en los bares corean el "Ala Madrid" y todo el mundo aspira a ostentar antes de volver a casa a cenar pan con sopa.
Quince personas atrapadas en una burbuja inmigrante, decepcionados con todo lo que les pueda ofrecer ese lugar, con el jefe como único contacto con la realidad, con fuerzas recicladas para empezar cada día.
Gente que huye cada fin de semana a cualquier otra ciudad que quiera ofrecerles algo, que regresan los domingos reiterando el mal acierto que fue ese lugar de residencia, cargados de energía furtiva que desaparece nada más empezado el lunes. Luego pasan otra semana planeando algo que les aleje de allí por unos días, un mes...
Alguién colgó banderolas por la casa, tapa-caña para todo el mundo, rebujito y flamenquillo ligero. Brillo en los ojos y ganas de reír. Pasadas las doce, Cenicienta acompaño a su casa a todos y sin pena ni gloria siguen por allí.
Y así van pues, intentando hacer de la rutina un arte, mientras ahí fuera es una devoción. Intentando recordar a los otros lo que tanto cuesta recordar.
La realidad es algo tan subjetivo que no importa el lugar o el momento. La realidad hace a la persona...y nosotros queremos hacerla a ella, casi peor que el huevo o la gallina...me pregunto que habrá llevado a trece personas a decidir sentirse atrapadas por un año, relamiendo heridas.
Quizás esto es adaptación, estar lejos de todo lo que siempre fueron, añorar tanto que cualquier otro lugar parezca mejor, formar el club de los tristes para tener algo en común con lo que tarde o temprano empezar a hacer algo por allí.
Y pasa el tiempo, y las cosas pasan de cambiar, y los que se mueven dentro de esa burbuja inmigrante van viendo pasar vidas por el espejo, esperando un día que todo acabé, que los trenes pasen tan despacio que puedan subir a uno de un salto.
Y empezar a ver las cosas pasar lentamente
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